Blog de León Cohen Mesonero

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miércoles, 30 de diciembre de 2020

EL GUARDA DE LA SINAGOGA

 

El guarda de la sinagoga

 

 El joven larachense me contaba emocionado aquella pequeña historia que vivió de niño. Fue en la Calle Real, una calle emblemática para cualquier larachense. En la azotea de la  Sinagoga de Pariente vivía un guarda, un judío de cierta edad, que al ser discapacitado, no podía bajar o subir las escaleras como lo haría cualquier joven en buena forma. El contador, a la sazón un niño, jugaba con sus amigos cerca del templo judío, y mientras jugaban, solía ocurrir que desde la azotea veían  bajar una cestita de mimbre atada a una cuerda: era el guarda que necesitaba que le hicieran algún recado. Todos acudían al instante y desde arriba, el hombre mayor les indicaba lo que quería. Una vez hecho el recado, ponían los mandados en la cesta y para arriba. Con la emoción del recuerdo aflorando con mayor intensidad según avanzaba en su relato, el joven larachense me contó como de vez en cuando la cesta bajaba y el hombre no estaba en la azotea, sin embargo,  todos los niños se acercaban a ella, porque sabían que la cesta bajaba llena de “chucherías” para ellos. Era la forma que aquel hombre entrañable tenía de agradecerles el favor que le hacían.

De repente,  el contador se puso más serio y con gran solemnidad me explicó que su padre siempre le había aleccionado sobre la importancia que para el Islam, religión de paz y de concordia, tenían  las buenas relaciones y el respeto con los vecinos, fueran estos musulmanes,  judíos o cristianos.

 Esta bella  historia de tolerancia y de convivencia, me la contó hace un par de meses en Larache un joven al que no he de olvidar. Es una historia que enaltece al ser humano y  que nos acerca un poco más a todos como ciudadanos de un  único mundo, nuestra Tierra.

                                           De mi libro Cartas y Cortos  Editorial Hebraica 2011

 

domingo, 27 de diciembre de 2020

MIS POEMAS 2

 

“ Podemos ser dos silencios tan juntos,  que nadie sienta que ese silencio de alrededor es doble,  porque dos voces callándose,  lo forjaron para entenderse mejor.”

                                                                                                            Pedro Salinas

 

 

 El espacio y el tiempo

                            El espacio y el tiempo que existen

                           entre tú y yo, está lleno de árboles,

                           de gentes y de barreras.

               

   Hay sin embargo noches como  días  ,

                           en que lo arrasaría todo,

                           para que te refugiaras

                           en mis brazos y yo en los tuyos.

                           Luego me despierto.

                                                                Bruselas, Noviembre 1988

 

 Hoy he decidido

                     Hoy, he decidido alejarte

                     de mí.

                     He secado tus lagrimas,

                     he borrado la huella

                     de tus besos,

                     he arrancado la sombra

                     de tus caricias,

                     he quemado el recuerdo.

 

                     Luego, me he vestido

                     con mis mejores ropas,

                     he salido a la calle,

                     y te he buscado...

                     Desesperadamente.

                                                 Diciembre 1988

 

                      Silencio

                Ese silencio tenso

               que rompe las palabras,

               que aleja las miradas,

               que calla las sonrisas.

              

               Silencio.. y tus manos

               tan cerca de las mías.

               Silencio.. y tus labios

               tan próximos.

               Silencio... y ese enorme

               deseo de abrazarte.

               Silencio... 

                                 Abril 1989

                                                

  

    Para quererte,

                   para dejarte,

                                 para olvidarte.

                    Caminaré en el aire

                    para no molestarles,

                    olvidaré a la otra

                    que nunca está conmigo,

                    romperé mis palabras,

                    ahogaré mis silencios,

                    inventaré caricias y

                    besos inocentes,

                    pensaré que no existes,

                    que fuiste sólo viento,

                    me hundiré en la nostalgia

                    atado a tu recuerdo,

                    te querré imaginada

                    como se quiere a un sueño,

                    te querré desde arriba

                    como se quiere al cielo,

                    borraré los lugares,

                    desandaré caminos,

                    devolveré momentos...

                     ¡ Silencio !

                    Me quedaré en silencio.

                                                           Abril 1989

       

      

                             Reencuentro

         "Nadie jamás, podrá robarnos la belleza del recuerdo "

                ¿ Como fue, lo recuerdas ?

                 Se disiparon las sombras,

                 se rompieron los silencios,

                 caminaron las palabras,

                 el río se quedó quieto.

 

                ¿ Y qué fue de nuestros besos ?

                 Se perdieron en el bosque,

                 acompañaron al viento,

                 caminaron sobre el agua,

                 inundaron nuestros cuerpos,

                 y fundidos en el aire,

                 sellaron aquel reencuentro.

                ¿ Como fue ? Corrígeme si miento.

                                                           Abril 1989

  

                                El día en que yo me muera...

                                   El día en que yo me muera

                                  quiero que no venga nadie,

                                   quiero que me dejen solo en

                                   compañía del aire,

                                  quiero que con mis cenizas

                                  el viento riegue los mares,

                                  quiero que todos mis versos

                                  acompañen mi cadáver,

                                  quiero que tú me recuerdes

                                  como tu más tierno amante.

                                  Y a ti compañera mía,

                                  amiga del alma, amante,

                                  tres besos quiero dejarte:

                                  Un beso tierno, infinito,

                                  es el beso para amarte.

                                  Un beso breve, profundo,

                                  el beso para dejarte.

                                  Un beso largo, imposible,

                                  el beso para recordarte.

                                                                Chicago - Noviembre 1989

                                               

                                  

                                    Adiós...

 “Cet Amour” de  J. Prévert

                               Este amor hecho de destellos,

                              que alcanza las cimas,

                              que se hunde en sus pozos,

                              que se niega a sí mismo.

                              Este amor que se queda en las ganas,

                              que no se atreve a nada,

                              que vegeta, duerme, espera, olvida,

                              que renace,

                              que se miente a si mismo.

                              Este amor que se niega a afirmarse,

                              que se teme, se oculta, se salva,

                              este amor que se sufre por dentro,

                              este amor que se deja ganar

                              por la pena y el miedo.

                              Este amor que no sabe si existe,

                              este amor que no puede explicarse,

                              que siempre se tropieza con la puerta

                              cerrada,

                              se nos muere en las manos,

                              se nos marcha en silencio....

                              Este amor,

                              ¡ No quiere importunarnos !

                                                        Enero 1990.

                                  

                      Después del amor...

 

                Es inútil repetir lo irrepetible,

               con tanto inconveniente a las espaldas,

               con tanto amor en contra.

      

               Fue como la madrugada,

               cuando se espera al sol por el naciente.

               Fue bello.

               Existió.

               Eso fue todo.

               Ahora empieza a vivir en los recuerdos

               raptados de la nada.

                                                           Febrero 1990.

 

                                     Acaso son tus ojos...

                                   Tu mirada conduce mi deseo

                                    hasta alcobas prestadas,

                                    hasta campos de Agosto

                                    donde sestea el búho.

 

                                    Tu mirada promete a mi deseo

                                    placeres olvidados

                                    en palacios mudéjares,

                                    u ocultos en las piedras

                                    de reinos yemeníes.

 

                                    Mi deseo se acoge a tus promesas

                                    de sueños imposibles,

                                    y recorre contigo las alcobas

                                    y los campos de estío.

 

                                    Mi deseo se colma recordando

                                    las fuentes

                                    y el frescor de la Alhambra...

                                    Y al final,

                                    Sin que nadie lo llame,

                                    el silencio de Medina Azahara...

                                                                                  Septiembre 1991


                                    Poema del amor herido

                                   Para matar el amor

                                    inventaremos un juego:

                                    Fundiremos las palabras,

                                    Invertiremos los versos.

                                    Te quiero será un paréntesis,

                                    con reservas, a medias tintas,

                                    entre dos aguas... con miedo.

                                    Ya no será solo verbo.

 

                                    Al calor de tu mirada

                                    yo opondré un muro de hielo.

                                    Te dejaré que te vayas

                                    cuando me queme tu fuego,

                                    y esperaré que las aguas

                                    fluyan por su propio peso,

                                    y un desierto nos separe,

                                    y todo sea silencio.

 

                                    Amor.... ahora ya camina libre

                                    entre los muertos (ella me quería tanto...)

                                                                              Septiembre 1992

    

                                     

        Pueden nacer destellos de la nada...

 

                                   Hay cosas que no digo.

                                   Escribo.

                                   Hay cosas que no pienso.

                                   Escribo.

                                   Contra la ciencia escribo

                                   que pueden nacer destellos

                                   de la nada,

                                   y tempestades y truenos.

                                   Bastan unas gotas de amor

                                   y dos miradas.

                                                                        23/1/95

                                   

Adoro tu mejilla izquierda...

                                   Adoro tu mejilla izquierda

                                   ( para mí la derecha ),

                                   y cuando mis labios

                                   se posan sobre ella,

                                   se funde la ternura en mi mirada

                                   e inunda de arco-iris toda tu cara.

                                                                                     23/1/95           


                                    Cuando yo ya no esté...

                                   

                                   Cuando yo ya no esté

                                   búscame en oscuros hoteles

                                   del recuerdo,

                                   búscame en los verdes pinares

                                   de una primavera blanca,

                                   búscame en el asiento trasero

                                   de un viejo Ford ,

                                   pero recórreme con tiempo,

                                   abrázame sin prisas,

                                   y sobre todo no temas,

                                   no diré nada.

                                                           23/1/95



                        Amor asesinado

                        ¡ Acudid chismosos !

                        ¡ Venid plañideras !

                        ¡ Corred voceros !

                        ¡ Propagad como una sola voz el crimen !

                       

                        Ayer murió su amor asesinado.

                        Le asestaron cien golpes de venganza.

                        Le clavaron una a una mil palabras.

                        Fue con finos espadines,

                        con puñaladas de plata.

 

                        Decid que los amantes

                        que han matado a su amor,

                        han perdido el habla,

                        y su silencio vaga por el alba.

                        Decid que los amantes

                        que han matado a su amor,

                        ya no tienen mirada,

                        y caminan a tientas por la madrugada.

                                                                   1995

 

 De mi libro Cabos Sueltos . Librosenred 2004.

 

Carta de un ciudadano corriente

  "Yo soy un hombre que ha salido de su casa por el camino, sin objeto, con la chaqueta puesta al hombro, al amanecer, cuando los gallo...